Quand un hasard fait rencontrer son pied, ou toucher la main de la femme qu'on aime, un doux frisson parcourt nos veines.
Ce verre qui toucha sa bouche, on y presse avec transport la sienne : ce foulard qui lui appartient, à nos yeux est devenu un bijou précieux.
Et si elle fut assise ici sur ce fauteuil, quel plaisir d'y rester !
Là où elle fit l'aveu de sa tendresse, quelle émotion en s'y retrouvant !
Tout ce qui n'est pas la tendre aimée ne peut plaire, on regarde froidement les autres femmes.
On adorerait jusqu'à ses ridicules et ses difformités, si le nuage à travers lequel on la considère permettait de les entrevoir.
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